Salvoconducto. PREMIO POESIA ARCIPRESTE DE HITA 2014

Salvoconducto. PREMIO POESIA ARCIPRESTE DE HITA 2014 est de l'auteur Salas Hernández, Adalber et essaye

Adalber Salas Hernández. Caracas, 1987. Poeta, ensayista, traductor. Licenciado en Letras por la UCAB. Es autor de los poemarios La arena, el vidrio (Caracas, Editorial Equinoccio, 2008), Extranjero (Caracas, bid&co. editor, 2010; Bogotá, Común Presencia, 2012), Suturas (Caracas, bid&co. editor, 2011) y Heredar la tierra (Bogotá, Común Presencia, 2013). Asimismo, ha publicado el volumen Insomnios. Ensayos  sobre poesía venezolana (Caracas, bid&co. editor, 2013). También es coautor del libro Los días pasan y las formas regresan, en torno a la obra del escultor Harry Abend. Recientemente han sido publicadas sus traducciones de El hombre atlántico, Agatha y Savannah Bay, libros de Marguerite Duras, Artaudlogía, selección de textos de Antonin Artaud, y Elogio de la creolidad de Bernabé, Chamoiseau y Confiant. Junto con Alejandro Sebastiani Verlezza cuidó la antología Poetas venezolanos contempoáneos. Tramas cruzadas, destinos comunes. Actualmente se desempeña como codirector de bid&co. editor, como miembro permanente del consejo de redacción de la Revista POESÍA de la Universidad de Carabobo y cursa como becario Santander el MFA en Escritura Creativa en Español de la New York University.
 
 
 
 Mientras escribo el poema, me digo que en él
 la palabra muerte no dice nada, no tiene densidad,
 no hace más honda la boca. El poema no sabe
 de la muerte, como tampoco sabe de la música
 que llenará mi cráneo cuando quede vacío.
 Ese mismo cráneo que nadie tomará entre sus manos
 para anunciar que data del siglo XXI, qué período
 remoto, qué tiempo bárbaro, qué época de luto. Ese
 mismo al que nadie hablará, llamándolo Yorick, ser
 o no ser, pudiera estar atascado en una cáscara
 de nuez y tenerme por rey de espacios infinitos,
 y creer que la palabra muerte sirve de algo. Ese mismo
 que nadie hallará por azar en una fosa común en
 Sudán o en Serbia, en Vietnam o en Catia. Ese cráneo,
 digo,
 ese cráneo mío, que sabrá que el poema es sólo un relato
 que se hace la muerte, que se vale de nuestras manos
 para decirse, para verse. Esto lo sabrá mi cráneo,
 será lo único que sepa, cuando permanezca quieto,
 sonriéndole al barro desde su vientre.
 Gusanos breves colgarán de sus cuencas,
 velarán sus sueños sin palabras.